No es infrecuente que la calle Doctor Cerrada sea vía de paso en mis andanzas por Zaragoza; la ubicación en la misma de la Biblioteca pública y el ser ruta que une la Plaza Paraíso con Cortes de Aragón y la Gran Vía la convierten en una de esas arterias de uso habitual. En la calle Doctor Cerrada se encuentran además establecimientos cuya fama se remonta a tiempos ancestrales, como el "pájaro Azul", bar propio de estudiantes que ya existía a finales de los años 60, la célebre "Bahía de Pago Pago", que en mis años mozos era discoteca de cierta fama y ahí sigue viva, el Restaurante "Bahía", donde no he estado nunca, pero famoso por su uso para grandes celebraciones o un bar de tapas llamado "Pic-nic" con fama de sitio de calidad. También nos podemos encontrar la oficina del INAEM, alguna tienda de ropa, la parte trasera de la Facultad de Económicas y un buen número más de bares y cafeterías que no controlo como los antes citados. También recuerdo Doctor Cerrada, por donde en tiempos pasaba una acequia y fue llamado popularmente "Camino de los cubos", como el atajo que utilizaba en mis primeros años de aficionado zaragocista para enfilar la Gran Vía y Fernando el Católico rumbo a La Romareda las tardes de fútbol de aquellos domingos inolvidables.
Y de la misma manera que hay lugares, tiempos y personas que pudieron ser testigos de esos momentos de la vida en los que uno abre los ojos a diversas cosas, y pierde la inocencia profesional, vital o familiar en esa maduración que intuyo no termina nunca, la calle Doctor Cerrada protagonizó una anécdota, intrascendente y minúscula, a la que también le puedo sacar punta y encontrar su moraleja y su enseñanza. Me encaminaba a la Biblioteca, a la altura -m´s o menos- del referido "Pájaro Azul", cuando en dirección a mí venía una joven madre con una niña muy pequeña en un cochecito, la criatura no creo que hubiera aún cumplido los 2 años; la niña tenía ese encanto que suelen tener los bebés y la miré con una sonrisa notoria, pues la escena -la niña venía sonriendo alegre- era deliciosa. Al verme la criatura mantuvo su sonrisa, miró a su madre, me señaló con el dedo y dijo: "yayo" ... ahí se terminó el hechizo, pues la niña, de golpe y porrazo, me hizo chocar con la cruel realidad, estampar contra el suelo mis vanidades, ese "ego" que conforme cumples años se ve más acosado y humillado. Una niña que aún no andaba y casi no hablaba me había puesto en mi sitio, se había convertido, así sin anestesia, en el primer anuncio de que andaba en cambio de ciclo, de que mi vida entraba en una tercera época. Intuyo que el abuelo del angelito, con quien evidentemente me había confundido o equiparado, no debía de ser excesivamente mayor, y eso me consuela, pero el suceso no dejó de causarme impacto.
Estas pasadas navidades me fui a cenar con un buen grupo de viejos compañeros de colegio; todos andamos en la primera mitad de la cincuentena y alguien, con un buen humor no exento de acidez, afirmó que nos encontramos en "lo mejor de lo peor", y en esas andamos; la frase me recuerda esa vieja teoría de los tres poderes, que no tiene nada que ver con Montesquieu, sino con una equiparación divertida a las tres épocas de la vida: una primera, dominada por el "poder de la voluntad", cuando todo es entusiasmo, ganas de hacer y fogosidad, una segunda en la que impera el "poder de la inteligencia", tiempo en el que funcionas con más raciocinio, sin tanta prisa, con ese dominio del terreno que pisas fruto de las enseñanzas de la vida y que da paso al tercer poder, cuando ya uno se conforma con "poder mear" ... en esas estamos, ¡y ya me llaman abuelo!.
